A Conversa

Uma conversa flui ao longe, suave mas forte, discreta, impossível.

Fecho os olhos num esforço, irreal, de descortinar cada palavra, cada pausa, cada entoação.

Duas vozes femininas, duas gerações diferentes, ou talvez não.

Tudo não passa de uma névoa . . . ao longe . . .

- Estás bem?
- Pareço-te bem?

- Não . . .

- . . . provavelmente não estou . . . não sei bem . . .

- O que se passa para pensares assim?

- Nada! E talvez seja esse o problema . . . talvez seja só uma fase . . .

- E o que se passa nesta fase?

- Não sei . . . Acho que me sinto dispensável, prescindível. Gostava de me sentir mais amada e acarinhada . . . necessária . . .

- Mas sabes que eu te amo, assim como os teus amigos e família?

- Sei, claro que sei. Mas não é disso que falo, nem sei explicar.

- Então?

- Gostava de acordar um dia e perceber que todos os meus desejos, todos os meus sonhos, se tinham realizado. Parece-te parvo?

- Não, mas é simples e só depende de ti. Esses sonhos são difíceis de realizar?

- Muito . . . mas só depende de mim!

- Como posso ajudar?

- . . . Só quero ser feliz . . .

Deixo a conversa fluir. Tento perceber se foi real ou se só existiu na minha cabeça. Mas não existe mais nada a dizer, ou a fazer.

Deixo a névoa partir. Talvez o sol venha a seguir. Talvez amanhã seja mais amada e acarinhada. Talvez amanhã seja feliz. Talvez amanhã tudo faça sentido.

Talvez amanhã . . .

Talvez . . .